Corrientes de aire

Sobre una rama delgada y frágil dos polluelos emprenden una escalada torpe, visualmente voluminosa y además lenta. Un tercer polluelo picotea el césped húmedo y, el piar de los tres, se convierte de inmediato en un canto que es algarabía. La madre y el padre de las tres pequeñas aves miran a sus crías desde las copas de un par de árboles gruesos, viejos y repletos de musgo. La noche anterior llovió y todo alrededor es un chisporreteo de agua que es sonido en medio del movimiento que acompaña la caída: ¡plaf!, ¡pío!, ¡pluf!, ¡pío!, ¡pío!, ¡plaf!, ¡plaf!, ¡pío! Presencio, detrás de las rejas, el borboteo de la vida que se abre paso sin necesidad de justificación alguna: cinco aves existen al frente mío; cinco aves habitan y crecen en el jardín. Corrientes de aire transcurrió en el mes de la pendulación, el movimiento y el deceso. Afuera, lejos de la rejas, lo que deja de ocurrir son aquellas vidas que inquietas buscan otra salida. Y, a su vez, lo que brota es la vida, una distinta e irreconocible que destellante se cobija en los pliegues del anonimato y el desconocimiento. Las siguientes páginas son constancia de diferentes flujos de aire y, a su vez, una evocación sobre como la vida siempre pelecha e incluye sorpresa y sonido que no pueden atajarse